La suerte nunca se olvida

La tarde está calmada y yo cansado. El cenicero rebosa colillas y ceniza, hay un plato sucio de la comida de hoy; una lata de pepsi vacía, táper de macarrones y polvo. Tengo una moqueta de suciedad bajo mis pies; calcetines que puede que nunca encuentren a su pareja, llenos de partículas, me recuerdan a mí. Suena Stairway to Heaven en el portátil, en mitad de este silencioso atardecer.

Las estrellas están brillando pero no puedo verlas, el Sol sigue aquí conmigo, tengo miedo de que me abandone, porque la noche traerá un silencio y una soledad mayor de la que puedo aceptar. Hoy no me refugiaré en la botella, estoy esperando al tiempo y mi tiempo está volando. Tengo una guitarra que no suena y que de todas formas, no sabría tocar. Mis guitarras se rompen por tal de que no las toque.

Paro la música, quiero escuchar a los pájaros, la tranquilidad. Alguien hablando con su hijo en la calle, los árboles se mecen y me eclipsan. Tendría que hacer muchas cosas, pero hay algo que me tiene cogido por el pecho. Tira de mí hacia abajo y me convierte en alguien desganado, taciturno, castrado. Me está costando aguantar esta primavera, demasiadas malas noticias, una tras otra, como si alguien estuviese castigándome por mis pecados.

Desde aquí oigo el segundero corriendo, a toda velocidad, tic tac tic tac TIC... Estoy fumando tiempo de mi juventud en nada, en un olor que no se me va a ir, en la mirada amenazante de la ansiedad y mi mirada cobarde del miedo. Tengo que sacar la basura. Vuelvo a darle al play y me exprimo la cabeza para seguir pensando.

No tengo apuntes, no tengo estudios, el viento sopla fuerte y me deja helado, será porque no llevo camiseta. Se me acaba de venir a la cabeza una palabra: Bukowski. Hoy no estoy de ánimo para beber contigo. El aburrimiento tiene fácil solución, pero lo que yo siento es algo completamente diferente. Miro hacia ningún lado fijamente, la mirada vacía, tecleo por impulso, necesitaba hacer algo y se me ocurrieron estos párrafos. Siento que no hay nada que me pueda arreglar este día tonto. Tampoco voy a ponerme a buscar, que la respuesta me caiga del cielo. Me acostaré relativamente temprano y mañana será otro día, otro día igual.

"Y así son todos los días, idénticos. Dejando pasar las horas como si fuesen los anuncios que nos obligan a ver mientras esperamos que nuestro programa preferido empiece. Vuelvo a casa tarde mintiéndome y prometiendo que mañana voy a ponerme en serio, que me hago viejo. ¿A quién voy a engañar?  Seguiré sentado esperando un golpe de suerte, tarde o temprano, me tiene que tocar a mí."

Acompasado

Las bandas indies son un placebo. ¿Por qué Mercury murió? ¿Por qué se murió? ¿Por qué lo de Led Zeppelin no son jóvenes? ¿Por qué ¡Oh! odioso tiempo nos arrastras a la arena? ¿Por qué nos conviertes en arena? Y por qué no me dejas aprovecharte. La respuesta es clara, nací tarde. Ya no queda nada. Sólo el eco de la gran música que en otro tiempo sacudía como el trueno en la verde colina.

Las arrugas aparecen, tengo veinte años y me considero un clásico, un viejo, pero las arrugas están por dentro... Despertarse a buena hora, ¿para qué? ¿Para ver cómo convierto en cenizas el tiempo? ¿Cómo me voy bebiendo largas horas llenas de soledad a las que nadie importan? Hoy me levanté con la pregunta retórica en su sumum. Perdonadme y odiadme a partes iguales. Soy una persona de difícil comprensión y poca paciencia.

La gente de ahí fuera me asquea sobremanera. No puedo escribir tan bonito como otros, pero... soy más directo y no os hago perder tiempo. Literatura para enrollar como papel de liar para que os la fuméis cómo más os plazca. Con hierba o sin ella, los prados están secos, el caballo de Atila ha pasado sobre ellos. La contaminación ennegrecerá el cielo de formas que no conocéis, pero no da igual, nadie piensa en los niños.

Votaremos como borregos a lo que creamos, todo son falsos dioses, incluidos los de todas las religiones existentes en este planeta. One "vi" one JESUSCHRIST. Ahí veces que se me putea tanto que por un segundo dudo si existe y se esta burlando de mí. Luego pienso que por mucho que lo representen todos los años no se arregla nada. "No adoraréis a falsos ídolos" Jesús de Nazaret era jodidamente calvo y se afeitaba, pertenecía a una secta. Y ahora vosotros creyentes, pertenecéis a esa secta, de oro incienso y mirra.

Motril está podrido, demasiada poca bondad queda en sus gentes. Sobre esto ya escribiré un artículo. En esta situación ni si quiera los niños piensan en si mismos. Cuando me veo aporrear el teclado de esta forma pienso que he nacido con una puta estrella, pero cuando pienso en la realidad se me pasa. No soy tan bueno, no se escribir como en otros siglos pasados; y me acuerdo de Manrique, hijo de puta que gran razón tenías: "cualquier tiempo pasado fue mejor".

En el pasado yo tenía una rasta, una novia, ganas de vivir, ganas de sonreír. Ahora sólo me queda el recuerdo, una foto y pocas amistades, que puedo contar con los dedos de una mano. Si algún día muero recordarme con puta alegría joder, todo en mi vida (menos lo que escribo) ha sido con un motivo: haceros reír. Recordarme como el puñal en la oscuridad, el gran genio de las letras, el prólogo de lo que pudo ser y nunca fue. Sí, la última frase es de coña, pero volved a leerla en voz alta, con voz grave, ¿a qué queda de puta madre?

Y para despedirme un poema:

Las palabras suenan secas
gran mente de poeta.

Pareados duros como puños
se me acaban los puñeteros duros.

Soy el puñal en la oscuridad,
el borracho innombrable,
el pasado memorable,
la persona con necedad.

El intransigente infumable,
el pesado bloguer,
el potente amante,
el gilipollas indomable.

Able significa puede ser,
y yo nunca seré,
como dijo Farray,
de nombre Ignatius,

Foto, sueños, pajas y culos translúcidos.

Tengo una foto de la que podría hablaros durante mil entradas. De cuando era feliz y lo tenía todo... Pero hoy no es ese día de la semana, hoy es el día de una semana criminal. Que te atracan con una pistola y cuando ya tienen tu cartera, te pegan un tiro en la rodilla por pura diversión. Vaya puta mirada azul que se me ha puesto. Ojalá fuera tan duro cómo para aguantar estás mierdas. Pero no lo soy. Grito ciegamente en la oscuridad: ¿Alguien me quiere? Parece que estoy yo solo, una vez más.

Ayer u hoy me he despertado a las cinco y media de la mañana, desvelado. No podía dormir, las cosas me daban mil vueltas a la cabeza. Me incorporo y me lío un cigarro, todo en blanco, como empezar un folio. Empiezo a disfrutar de mi cigarro, hace tiempo que no disfrutaba fumando; no porque lo haya dejado, Ahí estaba yo, mirando mi pared blanca, igual que mis pensamientos mientras la miraba. Estaba alcanzando el puto zen. No sé cómo cojones se me venían todas esas mierdas tan horribles a la cabeza, y yo ahí con mi cigarro completamente despreocupado. Al final vi el libro y me puse a leer a Bukowski, paja y a dormir.

Hoy, me despierto dos horas depués de la primera alarma, contándome hasta diez como en el boxeo. Había tenido un sueño muy húmedo, Yo sabía que tenía un piercing en el pezón, lo único que pasaba en el sueño es que nos íbamos a dar un beso para saludarnos como amigos. Pero el sueño y yo quisimos morrearnos con aquella tía. Te despiertas con una erección milenaria y una abolladura en el colchón, estaba bocabajo. Tan sólo por un beso, pero que beso, de las experiencias más placenteras que he tenido en los últimos días, y eso que era un sueño. Esos labios, esa delicadeza, ese tacto a seda, notar su saliva en mi boca, esa piel tan suave. Me corro sólo de pensarlo, por lo que hoy han sido dos pajas seguidas, esto no suele pasar tan seguido.

Bueno, ¿por dónde iba? Por hacerme de comer a las cuatro de la tarde, por arreglar las sábanas que tenía tendidas, por poner otra lavadora, de la que me acabo de acordar. Puta mierda. Fregar los pocos platos que tenía y sentirme muy nostálgico en mi habitáculo, que va a dejar de serlo dentro de un mes y pico. Cuánto odio me da ponerme a buscar un piso, y yo quería quedarme aquí. Soy mal compañero, demasiado sucio, demasiado solitario.

Luego, a eso de las nueve o diez me han dado ganas de beber. Me he ido a por una litrona. Estos chinos no saben modales, ni te saludan, ni te dan las gracias por comprarles. Lo mejor ha sucedido cuando he salido de la "alimentación". Vaya pedazo de culo, y eso que yo soy más de tetas. Mujer rubia, con prisas, sujetando su monedero. Se me ha desencajado la cara y me he reído de mí. ¿Lo gracioso? Llevaba unos pantalones translucidos y se le veía perfectamente todo... ¡Vaya pedazo de tanga! Parecía que llevaba unas tetas redondamente perfectas en la parte baja de las espalda. Como ella llevaba bulla eso botaba cómo una bolsa de agua que en vez de reventarse en el suelo al caer, rebota y se vuelve a componer en el aire. Parecía que la estaba acosando porque iba detrás de ella, pero no se si es suerte o desgracia que fuésemos casi al mismo sitio.

No soy un pervertido, pero si me ponen algo tan precioso en los ojos, es imposible no mirar. Bueno, si es posible, pero no le he hecho daño a nadie. Bueno sólo a mi pene que tres pajas en el mismo... jajaja, tres pajas en un día es imposible, os estoy timando. Aunque después de todo lo dicho no sé si me creeréis. Me la suda. Si yo soy un pervertido por ver un culo al aire, vosotros lo sois más por pensar cuánto me masturbo.

Y me bebí la litro, y os escribo. Ese ha sido mi día; maldita primavera, me altera la sangre y esta foto que me hace llorar sin lágrimas y de manera sorda. Pero que se siente en la cabeza cómo un cuchillo que no te puedes sacar. No estoy lo suficiente borracho cómo para irme a dormir, ni cómo para estar feliz. Fuck you all. Goodnite moon. Seré gilipollas.