Las bandas indies son un placebo. ¿Por qué Mercury murió? ¿Por qué se murió? ¿Por qué lo de Led Zeppelin no son jóvenes? ¿Por qué ¡Oh! odioso tiempo nos arrastras a la arena? ¿Por qué nos conviertes en arena? Y por qué no me dejas aprovecharte. La respuesta es clara, nací tarde. Ya no queda nada. Sólo el eco de la gran música que en otro tiempo sacudía como el trueno en la verde colina.
Las arrugas aparecen, tengo veinte años y me considero un clásico, un viejo, pero las arrugas están por dentro... Despertarse a buena hora, ¿para qué? ¿Para ver cómo convierto en cenizas el tiempo? ¿Cómo me voy bebiendo largas horas llenas de soledad a las que nadie importan? Hoy me levanté con la pregunta retórica en su sumum. Perdonadme y odiadme a partes iguales. Soy una persona de difícil comprensión y poca paciencia.
La gente de ahí fuera me asquea sobremanera. No puedo escribir tan bonito como otros, pero... soy más directo y no os hago perder tiempo. Literatura para enrollar como papel de liar para que os la fuméis cómo más os plazca. Con hierba o sin ella, los prados están secos, el caballo de Atila ha pasado sobre ellos. La contaminación ennegrecerá el cielo de formas que no conocéis, pero no da igual, nadie piensa en los niños.
Votaremos como borregos a lo que creamos, todo son falsos dioses, incluidos los de todas las religiones existentes en este planeta. One "vi" one JESUSCHRIST. Ahí veces que se me putea tanto que por un segundo dudo si existe y se esta burlando de mí. Luego pienso que por mucho que lo representen todos los años no se arregla nada. "No adoraréis a falsos ídolos" Jesús de Nazaret era jodidamente calvo y se afeitaba, pertenecía a una secta. Y ahora vosotros creyentes, pertenecéis a esa secta, de oro incienso y mirra.
Motril está podrido, demasiada poca bondad queda en sus gentes. Sobre esto ya escribiré un artículo. En esta situación ni si quiera los niños piensan en si mismos. Cuando me veo aporrear el teclado de esta forma pienso que he nacido con una puta estrella, pero cuando pienso en la realidad se me pasa. No soy tan bueno, no se escribir como en otros siglos pasados; y me acuerdo de Manrique, hijo de puta que gran razón tenías: "cualquier tiempo pasado fue mejor".
En el pasado yo tenía una rasta, una novia, ganas de vivir, ganas de sonreír. Ahora sólo me queda el recuerdo, una foto y pocas amistades, que puedo contar con los dedos de una mano. Si algún día muero recordarme con puta alegría joder, todo en mi vida (menos lo que escribo) ha sido con un motivo: haceros reír. Recordarme como el puñal en la oscuridad, el gran genio de las letras, el prólogo de lo que pudo ser y nunca fue. Sí, la última frase es de coña, pero volved a leerla en voz alta, con voz grave, ¿a qué queda de puta madre?
Y para despedirme un poema:
Las palabras suenan secas
gran mente de poeta.
Pareados duros como puños
se me acaban los puñeteros duros.
Soy el puñal en la oscuridad,
el borracho innombrable,
el pasado memorable,
la persona con necedad.
El intransigente infumable,
el pesado bloguer,
el potente amante,
el gilipollas indomable.
Able significa puede ser,
y yo nunca seré,
como dijo Farray,
de nombre Ignatius,
